" Fueron tantos los que faltaron, que si falta un mas, no cabe."
Macedonio Fernández, escritor Argentino.
Foste embora há tanto tempo, que não sei medir quanto, dois, três anos, sete, oito, vinte?
Foste embora há tanto tempo, e eu ainda te sinto em casa. Estás lá sempre no lugar vazio que ocupas. Temo que me tomem por maluco. Não estou. Chego a casa e estás lá no lugar que faltas, ao canto do sofá sob o candeeiro de pé.
A saudade cabe toda em nós. A falta extravasa-nos , ocupa mais do que somos.
Não me faltes portanto nem mais um bocadinho, sob pena de não caberes no vazio imenso que a tua falta me ocupa.
Falta-me menos, porque prefiro saudades de ti.
segunda-feira, 11 de novembro de 2013
quarta-feira, 6 de novembro de 2013
Dia 101
Farta de tudo. Há anos que farta de tudo. Emprego nenhum, apesar de várias e repetidas tentativas, apesar do diploma, caríssimo, enrolado no tubo de metal, a perder o dourado na estante.
O meu pai, uma pressão tremenda,
- Faz-te à vida.
A minha mãe, sempre a doçura e delicadeza de o ser, queixa nenhuma, amargo nenhum.
Farta de tudo.
Refeições eternas, porque mudas, os três na mesa e o tecto da cozinha, já não tecto, uma placa de chumbo a esmagar-nos a alma.
De repente o meu pai,
- Preguiçosa é o que tu és, faz-te à vida.
E eu a odiar-lhe o bigode, ainda com pingos de sopa, a impressão que o bigode a falar,
-Faz-te à vida.
Bigode injusto e ignorante das minhas tentativas. O quadro portanto negro e ainda por cima mal pintado.
Num destes duelos mudos, entrecortados somente pelas fúrias do bigode, resolvi,
- Amanhã saio de casa.
O meu pai, garfo suspenso entre o prato e a boca, decide-se pela boca e mastiga num encolher de ombros. A minha mãe, bem se sabe, fez o que qualquer mãe faria.
Saí vadia pela cidade, manhã cedo, no fresco ensolarado de outono. As pernas pediam para fugir. A cabeça pedia para fugir, na certeza absoluta, descubro agora vendo de longe, na certeza absoluta de querer chegar, fosse onde fosse, chegar. Chegar só. E quando à saída de casa me despedi dos meus pais, no encosto de bochecha ao meu pai, que era o máximo da ternura a que se permitia, a impressão que o bigode chorava. A certeza que o bigode chorava.
O meu pai, uma pressão tremenda,
- Faz-te à vida.
A minha mãe, sempre a doçura e delicadeza de o ser, queixa nenhuma, amargo nenhum.
Farta de tudo.
Refeições eternas, porque mudas, os três na mesa e o tecto da cozinha, já não tecto, uma placa de chumbo a esmagar-nos a alma.
De repente o meu pai,
- Preguiçosa é o que tu és, faz-te à vida.
E eu a odiar-lhe o bigode, ainda com pingos de sopa, a impressão que o bigode a falar,
-Faz-te à vida.
Bigode injusto e ignorante das minhas tentativas. O quadro portanto negro e ainda por cima mal pintado.
Num destes duelos mudos, entrecortados somente pelas fúrias do bigode, resolvi,
- Amanhã saio de casa.
O meu pai, garfo suspenso entre o prato e a boca, decide-se pela boca e mastiga num encolher de ombros. A minha mãe, bem se sabe, fez o que qualquer mãe faria.
Saí vadia pela cidade, manhã cedo, no fresco ensolarado de outono. As pernas pediam para fugir. A cabeça pedia para fugir, na certeza absoluta, descubro agora vendo de longe, na certeza absoluta de querer chegar, fosse onde fosse, chegar. Chegar só. E quando à saída de casa me despedi dos meus pais, no encosto de bochecha ao meu pai, que era o máximo da ternura a que se permitia, a impressão que o bigode chorava. A certeza que o bigode chorava.
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